指尖刚触碰到冰冷的机身，动作却骤然顿住。
22……
那个死亡序号在脑海里盘旋，像一道魔咒。
丁文隆的死，序号22，必然是他干的。
张辽的心跳更快了，胸腔里像是有一面鼓在疯狂敲击。
他想起仓库里那个血色的“19”。
想起唐甜甜劫后余生的模样，想起那些死者罪有应得的过往。
也想起，那些受害者的名字。
对讲机的按键冰凉，却像烙铁一样烫着他的指尖。
最终，他深吸一口气，按下对讲机：
“老大，监控没有发现异常。”
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