陈律靠在门上,大口喘着粗气。
前面又是一个洞,洞壁湿漉漉的,长满了青苔,青苔下面同样刻着字。
他凑过去,这才看清:
“爸爸,我在这里。”
“你听见了吗?”
“我等了你十年。”
“我不记得你的脸了。”
陈律的手指摸着那些字,一笔一划。
刻痕很新,不像是十年前的。
“林小回刻的?”
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