“那个小孩，叫林小回，七岁。”
“他妈妈走的那天，他在村口等了一整天。她说晚上就回来，但她没回来。”
他走了。
木棍拄在地上，笃，笃，笃，声音越来越远，越来越轻，最后被风吞掉。
陈律站在那里，看着他的背影消失在那片灰蒙蒙的光里。
他翻开法典，页脚有一行字，缩在纸的边缘，不仔细看发现不了。
“它在长。”
“他们以为自己还活着。”
“他们需要人。”
赵铁牛站在旁边，等了一会儿，开口问：“你在看什么？”
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