一处不起眼的，混杂在成片石库门里的阁楼，像一口被倒扣过来的、密不透风的棺材。
窗户用厚重的黑布钉死，只在顶角留了一条看不见的缝隙，透进一丝潮湿浑浊的空气。
木地板踩上去，会发出“咯吱咯吱”的、令人牙酸的呻吟。
方振在这片狭小的空间里，来回踱着步子。
每一步，都踩得极轻，
阁楼外，雨丝斜斜地打在瓦片上，汇成水流，沿着屋檐滴滴答答。
更远处，街道上，传来一阵阵整齐划一，又沉重黏腻的脚步声。
那是鬼子巡逻队的皮靴，踩在积水的石板路上，发出的声音。
一队，接着一队，永不停歇。
沈维庸蜷缩在角落里的一张行军床上，脸色白得像一张浸了水的宣纸。
他已经两天两夜没有合眼了。
The content is not finished, continue reading on the next page