老汉喘着粗气，从怀里掏出一包揉得皱巴巴的香烟，塞进小战士手里。
“你们在前面卖命，俺们要是连口热乎饭都送不上来，那还叫人吗？”
“吃！都热乎着呢！”
除了馒头，还有慰问袋。
里面装着糖果、咸菜，还有千层底的布鞋。
有些鞋底上，密密麻麻纳着字：杀敌，报国。
那针脚细密，一看就是不知哪家的大姑娘、小媳妇，熬着灯油一针一线纳出来的。
战士们捧着那些东西，那双杀人不眨眼、握枪磨出老茧的手，都在微微颤抖。
没有人说话。
一个满脸络腮胡的机枪手，抓起两个馒头，狠狠咬了一大口。
他嚼得很用力，像是要把这馒头里的情义，连同对鬼子的恨意，一起嚼碎了咽下去。
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