屋里很暗，很小，只有一个土炕，上面铺着发霉的稻草。但这已经足够了。
他挣扎着爬上土炕，甚至来不及抖落灰尘，就一头栽倒在冰冷粗糙的稻草上，眼前一黑，彻底失去了意识。
这一次，没有梦境，没有邪笔，只有无边无际的、沉重的黑暗，和身体深处传来的、濒临极限的哀鸣。
窗外，夕阳西下，将远处的笔架山勾勒出一道血红的、狰狞的剪影。
小镇东北角，那片埋着邪笔的土地，一片死寂。
而千里之外的深圳，某家医院的病房里，昏睡多日的陈建国，眼皮忽然剧烈地颤动了几下，喉咙里发出模糊的、意义不明的音节，像是要挣扎着醒来。
青萝镇老街上，那家小炒店的老板娘，在关店盘账时，无意中看了一眼东北角的方向，没来由地打了个寒颤，低声骂了句“鬼天气”，赶紧锁上了店门。
夜，再次降临。
一切，似乎都暂时归于平静。
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