他死死忍着，不让它流下来。
萧策的声音从他身后传来，还是那么轻，那么冷。
“爹。”
那个人——萧战，曾经的北王，三十年前就应该死掉的人——点了点头。
他看着萧策，看着这个长子。
萧策站在那里，和三十年前一样，背挺得笔直，脸上什么表情都没有。只是握着刀的手，指节泛白。
萧战开口了。
“策儿，”他说，“你长大了。”
声音还是那么哑，像砂纸磨石头。但那声音里有别的东西——是欣慰，是愧疚，是说不清的复杂。
萧策没有说话。
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