北疆草原，黎明。
篝火的余烬还在冒烟，扶苏已经站在帅帐前。昨夜那封染血的急报就攥在手里，纸页被汗浸得发软——李信的字迹潦草得几乎认不出，每一笔都像用尽了最后的力气：“罗马克拉苏率三万大军猛攻葱岭，臣率一万五千人死守，已血战五日，城墙三度易手，臣身中两箭，仍不退。箭矢将尽，粮草将绝，再迟恐不及。”
扶苏把急报折好，塞进怀里。左臂的箭伤还在疼，北疆的风裹着血腥味扑在脸上，冷得像刀。
“传令。”他的声音很平静，平静得让人心里发毛，“穆兰留守北疆，收拢匈奴降卒，加固长城防线。蒙云率一万三千人镇守长城，蒙恬的丧事办完后，即刻赴任。”
穆兰单膝跪地，左肩的绷带还在渗血：“陛下，末将愿随您西征！”
“北疆更需要你。”扶苏扶起她，拍拍她的肩，“匈奴虽败，残部还在。你留在这里，朕才放心。”
穆兰咬着嘴唇，眼眶红了，却硬是没让眼泪掉下来：“末将领命。”
扶苏又看向蒙云。年轻人跪在父亲灵前，孝衣还没换下，眼睛哭得红肿。听到扶苏叫他，猛地抬起头。
“你父亲临终前说的话，还记得吗？”
“记得。”蒙云的声音沙哑得像砂纸磨石头，“守好大秦的北疆。”
“记住就好。”扶苏拍拍他的肩，“蒙家的忠勇，不能断在你手里。”
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