那面新插的黑龙旗被吹得猎猎作响，像是有无数只手在扯它，要把它扯下来。可它没动。旗杆插得深，插进了石头缝里，插得纹丝不动。
山下，幸存的士兵们正在打扫战场。
他们把袍泽的尸体一具具抬出来，排成排，用雪擦干净脸，然后用白布盖上。白布不够，就用战袍。战袍不够，就用脱下的衣裳。
没有人说话。
只有风，只有雪，只有偶尔传来的一声闷哼——那是抬尸体的人太用力，扯动了伤口。
扶苏站在山顶，看着这一切。
蒙毅走过来，站在他身边。
“陛下，”他的声音很轻，“一共战死两万一千人。重伤的，四千。轻伤的，七千。能站着的，只剩一万出头。”
扶苏没说话。
他只是看着山下那些白布，一排排，一行行，像是雪地上长出的白色蘑菇。
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