说完这些，苏小荷长长地舒了口气，像是卸下了什么重担。她抬起头，勉强笑了笑：
“让赵先生见笑了。”
赵账房没笑。他坐在那里，昏黄的灯光照着他布满皱纹的脸。那些皱纹很深，像是用刀刻上去的。他看了苏小荷好一会儿，才开口，声音有些哑：
“我有个儿子。”
苏小荷一愣。
“不是赵小宝。”赵账房说，“是老大，比小宝大十岁。也是生病，也是没钱治。”
他没再说下去，但苏小荷懂了。
两人就这么坐着，谁也没说话。堂屋外，虫鸣声忽然大了起来，唧唧喳喳的，像是要把这沉默填满。
过了许久，赵账房站起身，走到书架前，从最底下抽出一个布包。布包打开，里面是一把算盘。
算盘已经很旧了，算珠被磨得油亮，框架上的漆也剥落了不少。但在油灯下，那些木头泛着温润的光泽。
“这个，”赵账房把算盘放在案上，“我用了三十多年。”
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