叶回沉默了一下，似乎在斟酌词句，然后，他缓缓开口，语气是谈论家常般的平静，却带着一种不同寻常的重量：“我爹……当年在军中做文书时，攒下过几本书。后来逃难，都丢了。只有一本最破旧的《三字经》，我一直贴身藏着，最后还是……没能保住。”他的目光有些悠远，仿佛穿透了木屋的墙壁，看到了很久以前，“他只来得及教会我前面几十句，还有一些最常用的字。他说，字是人的胆，书是路的灯。可惜……”
他没再说下去，但那份深藏的遗憾与不甘，却清晰地弥漫在空气里。
小小的手指停了下来，她看着叶回。这个男人平日里沉默如山石，将所有的精力都用在为生存搏斗上，很少提及过去。此刻，他眼中那抹因回忆而生的黯淡，以及深处那不肯熄灭的微光，让她心头微微一紧。
“你想……把那些字捡起来？”她轻声问，不是猜测，而是陈述。
叶回看向她，目光变得锐利而坦诚，那簇火苗在他眼中清晰起来：“不止是捡起来。小小，我不甘心。我不甘心一辈子困在这山里，只能看天吃饭，浑浑噩噩。我爹临终的嘱托，我没忘。以前是不敢想，现在……”他的目光扫过这温暖安宁的洞天，又落回小小身上，带着一种近乎孤注一掷的恳切与探寻，“咱们有了这处安身立命的地方，总算能喘口气，想想以后。我想读书，想认更多的字，想……有朝一日，或许能走出这大山，去看看外面的天地，甚至……去争一争那或许渺茫的前程。”
考取功名。这四个字他没有说出口，但那灼热的眼神，那紧握的拳头，已说明了一切。
小小静静地看着他，心中波澜起伏。她听懂了。这不仅是一个男人不甘沉寂的志向，更是他对她的一种最深切的试探与托付——他将改变命运的希望，隐隐寄托在了她的“不同”之上。他看出了她的不寻常，他在问她，是否有能力，也愿意，为他点亮那盏“路的灯”。
良久，她缓缓点了点头，声音不大，却异常清晰坚定：“好。我教你。”
叶回的瞳孔骤然收缩，即使早有猜测，听到她如此干脆的应承，巨大的喜悦和激动仍瞬间冲垮了他表面的平静。他猛地站起身，又强行按捺住，只是声音微微发颤：“你……你真认得字？懂得这些？”
小小迎着他灼热的目光，知道此刻任何含糊其辞都已无用。她放下针线，双手交握放在膝上，神情是一种坦然的平静，又带着一丝回忆般的渺远：
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