楼家藏书阁的第三层，常年锁着。
楼望和站在那扇厚重的楠木门前，手里攥着沈清鸢从滇西带回来的那块玉片——确切地说，是玉片上拓印下来的秘纹残卷。门上的铜锁已经锈蚀，锁孔里塞着半截断掉的钥匙。
“这门三十年没开过了。”楼和应的声音从身后传来。
楼望和回头。父亲站在楼梯口，手里托着一盏油灯，灯火在他脸上投下忽明忽暗的影子。
“父亲怎么来了？”
“清鸢那丫头跟我提了玉片的事。”楼和应走上前，从袖中掏出一把样式古朴的铜钥匙，“这门，当年你祖父锁的。他说，不到万不得已，别开。”
钥匙插入锁孔，轻轻一转，咔哒一声，锁开了。
门推开，一股陈旧的气息扑面而来。那是纸张、木料和某种矿石混合的味道，不刺鼻，却厚重得让人呼吸一滞。
楼和应率先走进去，将墙上的几盏油灯一一点燃。灯光渐次亮起，照亮了这间尘封三十年的屋子。
屋子不大，四面墙都是顶天立地的书架，书架上塞满了各种古籍、卷轴和锦盒。屋子中央摆着一张宽大的紫檀木书案，案上堆着几摞书，落满了灰。
“你祖父生前，最喜欢在这里待着。”楼和应走到书案前，伸手拂去一摞书上的灰尘，“他说，这些老东西里，藏着玉石界的根。”
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