每天早晨，白芷背着竹篓去林子里采药。祝余草，不死树叶，文茎花，葶苈子。采回来，洗净，晾干，切片，装柜。她的手还是很稳，切出来的药片薄薄的，匀匀的，像纸。
来看病的人很多。有城里人，有乡下人，有从很远的地方赶来的。白芷话不多，问几句，把把脉，开个方子。病人拿了药，千恩万谢地走了。她也不送，只是点点头，继续看下一个。
“白芷姑娘，你为什么不嫁人？”有病人问。
“嫁人做什么？”
“嫁人有人疼啊。”
“我自己会疼自己。”
病人笑了。白芷没笑，但嘴角翘了一下。
燕七每天来药铺帮忙。他抓药很快，手一抓，准准的，不用称。白芷说他手感好，他嘿嘿笑，说“练出来的”。他还在药铺里装了很多机关——自动碾药的，自动筛药的，自动装袋的。白芷说不好用，他说“慢慢就习惯了”。
有一天，燕七不小心踩了自己的夹子，疼得在药铺里跳。白芷看了他一眼，没说话，递给他一包药。
“敷上。”
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