“黄帝。”徐弘祖的声音很低，“这棵树，是黄帝种的。”
黄帝。五千年前的人。这棵树，活了五千年。
宁青霄看着那棵树。它很小，很矮，很扭曲。但它活了五千年。在风里，在雪里，在烈日下，在暴雨中——活了五千年。
他跨过石圈，走到树旁边。
树在发光。蓝光映在他脸上，冷冷的。他伸出手，碰到树干——
树干是温的。不是冷的，是温的。像人的体温。他能感觉到树干里有东西在流动——不是汁液，是灵气。暖暖的，缓缓的，像血液。
“别拔！”
一个声音从石头后面传来。宁青霄转头，看到一个人从石头后面走出来。
很老。老得看不出年纪。头发全白了，胡子也白了，拖到地上。穿着一件破破烂烂的道袍，补丁摞补丁。手里拿着一把拂尘，白色的，已经灰了。
“你是谁？”宁青霄问。
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