一个破旧的小院，一个佝偻着背的老妇人，在昏暗的油灯下，一针一线地绣着帕子。绣的是兰花，很粗糙，但老妇人绣得很认真，浑浊的眼睛里，有一点点微弱的光。
那是林晚舟的奶奶。
画面一转，是寒冬腊月，老妇人背着发高烧的林晚舟，深一脚浅一脚地在雪地里走。她摔倒了，膝盖磕在冰上，渗出血，但她只是爬起来，把背上的孙子裹得更紧，继续往前走。
“舟儿不怕，奶奶在……奶奶在……”
声音苍老，颤抖，却有种砸不碎的坚韧。
苏砚的心脏——如果此刻他还有心脏的话——狠狠抽了一下。
他想起了自己的娘。
那个同样在油灯下绣花、同样在病中握着他的手说“好好活”的女人。
“原来……”他在意识海里喃喃，“我们都是没爹没娘的孩子。”
这句话，不知怎么的，传到了林晚舟的意识深处。
那些狂暴的情绪洪流，忽然顿了一顿。
The content is not finished, continue reading on the next page