子时过半。月隐云中，天地间最后一丝微光也被浓墨般的夜色吞噬。
破庙角落，苏砚缓缓睁开了眼。
没有篝火，没有光亮，只有无边黑暗和他自己压抑到极致的呼吸声。但他“看”得很清楚——不是用眼，是用左臂那道深灰色的、沉甸甸冰凉的“怨蚀痕”，和心口那枚随着心跳缓慢搏动的“往生种”。
伤口还在疼。左臂新生的“怨蚀痕”下，皮肉愈合处传来细密的刺痒，昨夜与“影傀”生死追逐留下的暗伤，在胸口和肋间闷闷作痛。体力只恢复了两三成，每一次呼吸，肺叶都像漏风的破口袋，牵扯着全身酸软无力的肌肉。
虚弱。
这感觉像跗骨之蛆，啃噬着他的意志。但他更熟悉的，是另一种比虚弱更锋利、更紧迫的感觉——
危机。
它无处不在。来自左臂“怨蚀痕”对西街方向“槐树泣血”处那浓烈污秽与微弱月白的持续感应；来自怀中心石戒指时而清晰、时而模糊的警示性轻颤；更来自昨夜“影傀”那冰冷粘腻的“注视”残留在他灵魂深处的、挥之不去的寒意。
临山镇，这张网，正在他看不见的地方，缓缓收紧。
《窃天簿》在他意识深处无声翻动。过去几天所有的画面、情报、分析、推演，如同破碎的镜片，在黑暗中碰撞、重组：
“影傀”的阴影遁行、污秽侵蚀、厌纯怨……
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