苏砚盘坐在城南破庙漏风的窗下，盯着自己左手虎口。
那道黑线比三日前清晰了半分，像一滴浓墨渗进粗糙的宣纸，边缘晕开细微的、冰蓝色的脉络。它不再蛰伏，而是带着一种沉静的活跃，随着心跳微微搏动。
心口那枚“上了锁”的种子，也在搏动。
不再是单纯的、空洞的饥饿。吞噬了张家那口怨气后，它像一头尝过血味的幼兽，虽然被“锁”着，长着“刺”，却生出一种新的渴望——一种躁动的、想要伸展爪牙、想要“验证”自身存在与锋利的冲动。
仿佛一柄新铸的、开了血槽的匕首，不见血，不知其利，不归鞘。
昨夜，周牧之就着破庙里那盏永远半死不活的油灯，对他说了这么一段话：
“力量是毒药，小子。尤其是偷来的、见不得光的力量。毒药有两面——用好了，是药，能救命，能杀人。用不好，先毒死自己。”
“你得学会控制剂量。知道什么时候该‘饿’着它，什么时候该‘喂’一点，喂多少。”
“下次它再‘饿’，别只惦记死人坟里的冷饭。去找活人——找那些你心里有数的、该死、且你杀起来不会有太多负担的活人。试试刀，也试试你自己的‘量’。”
苏砚当时没完全懂。现在，盯着虎口那道仿佛随时会游出来的黑线，他有些懂了。
“试试刀……试试量……”
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