吴老爷子站在窗前，背影佝偻。
他的手在轻微颤抖。
烟斗中的火星明明灭灭，映照着他脸上交织的焦虑、恐惧与最后一丝侥幸。
“醒了……还是没醒？”
他低声自语，声音干涩。
“醒了……事情是能解决……”
“还是……会彻底失控？”
烟斗从指间滑落，砸在地毯上，溅起几点火星。
他浑然不觉。
陈宅、刘宅、何宅。
三位老爷子各自坐在太师椅上，面前摆着早已冷透的茶。
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