“吴少，尝尝我们招待所师傅的手艺。这道汤是我特意点的，用的是本地老火慢炖的方子，还算地道。”
郝源主动打破沉默，脸上带着恰到好处的、主人式的微笑，伸手示意。
吴军目光落到那盅乳白色的汤上，没有动勺，而是移到旁边。
他拿起筷子，慢条斯理地夹起一块红烧肉里肥腻的部分，放入口中，细细咀嚼。
然后，他放下筷子，拿起餐巾轻轻擦了擦嘴角。
动作优雅，但看向郝源的眼神，却缓缓凝聚起一种无形的、沉甸甸的压迫感。
那不再是懒散的笑意，而是一种久居上位的、不容置疑的威严。
“郝书记，”吴军声音不高，却字字带着金属般的质感，“我吴军和人吃饭谈事情，从来不喝汤。”
他顿了顿，用筷子再次点了点盘中剩下的肥肉，目光锐利地锁定郝源：
“我只会吃肉。而且，专吃肥肉。”
“我的胃口很好，也很大。”
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