拓跋烬头都没抬：“摘花。”
“……哦。”
素利延识趣地骑马走了，一路上都在怀疑自己是不是眼花了。
拓跋烬走到矮榻前，把花递到林晚面前。
“给你。”
林晚的目光从书上移到那束花上，停了一瞬。
她的睫毛颤了一下，却没有收下，反而转过身去。
拓跋烬的手僵在半空。
花束在他手里微微晃动，紫色的马兰花蹭着他的虎口，留下一道浅浅的水痕。
他站在那里，看着她瘦削的、倔强的后背，嘴角的弧度一点一点地消失。
他没有生气。
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