十年春，京郊药心小筑晨雾未散，薄如轻纱，缠绕在屋檐与药圃之间。
露珠顺着茯苓叶滑落，滴进陶碗，声若玉磬。
云知夏立于冷院旧址前，此处曾是她初入王府时的囚笼——四壁漏风，床榻霉烂，一碗毒药置于案上，只待她咽下最后一口气。
如今断瓦残垣已被青石铺地取代，改建为“医者静园”。
园中无亭台楼阁，唯有一方石碑矗立中央，上刻三字：病者有知权。
她的指尖轻轻抚过那三字，指腹感受着刻痕的深浅。
这并非豪言壮语，而是她用十年光阴从尸山血海里拼出来的信念——病人不该蒙昧而死，医者更不该以神自居。
春扫童提帚拂去碑前落花，动作轻缓，仿佛怕惊扰了沉睡的魂灵。
药厨娘捧着一卷泛黄纸册快步走来，脸上带着几分羞怯又雀跃的光：“大夫，昨儿您说的‘茯苓粥配陈皮，治咳不伤胃’，我记下了，还添了几味辅料，熬了三锅试效，第三锅孩子喝了连梦都安稳。”她将《清欢食谱》初稿递上，“您瞧，可还能改？”
云知夏接过，翻页细看，唇角微扬：“不是王妃，是大夫。”
一句话，已习惯，亦是宣告。
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