北境的风，向来刮得狠。
黄沙卷着碎石，在荒坡上打着旋儿，像一群不肯安息的冤魂。
可今日，这风却绕着三间草屋低低地转了一圈，仿佛也懂得敬畏——那屋前悬着一块未漆的木牌，字是云知夏亲手所书，墨迹未干，却已如刀刻入人心：
“凡识药、懂诊、能救人者，皆可入。”
消息如野火燎原，不过半日，便从军营烧到村寨，从边关哨卡传至流民营地。
那些曾被驱逐、被烧毁医馆、被剜舌割耳的残障医者，一个个从暗处走出来。
第一个来的，是个盲眼老者，背脊佝偻，手里拄一根乌木杖，身后跟着个少年搀扶。
他站在门口，仰起脸，空洞的眼窝对着天光，忽地笑了：“我闻到了……艾草熏过的门框，黄连煮水的檐角。这味道，三十年没闻过了。”
他抬手摸了摸那块木牌，指尖颤抖：“原来门，还能这样开着。”
紧接着，跛足的采药人背着竹篓来了，篓里装满晒干的草药；断指的郎中抱着一摞泛黄医案来了，纸页边缘焦黑，显是抢毁的医馆；更有十来个聋哑少年列队而至，领头的是位白发苍苍的老妪——律婆。
她双手枯瘦如枝，却打得一手刚劲手语，每一划都像在空中刻下誓言。
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