春阳初照，金线似的光斜斜切过药阁青瓦，落在“辨症堂”阶前那根乌木杖上。
杖头三圈褪色红绳，在风里微微颤着，像三道未结痂的旧伤。
质问娘立在阶上，靛青短褐束腰利落，黑布带依旧系得极紧，勒进皮肉，也勒进命里。
她没笑，也没怒，只把目光一寸寸扫过三十张脸——颧骨高、眼窝深、指节粗、指甲缝里嵌着洗不净的药渣与泥灰。
她们是卖儿鬻女换半斗粟的寡妇之女，是流民堆里扒出的饿殍遗孤，是药奴籍中三代不得脱籍的贱户血脉。
风停了。檐角残雪簌簌坠地，碎成白粉。
她忽然开口，声如裂帛：“你们谁家，没死过人？”
无人应。
可三十双眼睛齐齐垂下，有人咬住下唇直到渗血，有人攥着衣角的手背青筋暴起，更有个瘦得只剩一把骨头的少女，喉头一哽，眼泪砸在青砖上，洇开一小片深痕。
质问娘没看她，只将杖尖重重一顿——
“咔！”
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