就在这三大统领争相赴死之际，帐篷的昏暗角落里，一个鬓角已经完全斑白的老偏将，默默地做出了一个动作。
他没有像雷烈那样大吼大叫，也没有喊什么赴死的口号。他只是沉默着，用那双布满老茧和冻疮的手，缓缓摘下了头顶的精铁头盔。
那顶头盔太旧了，铁板上密密麻麻全是刀砍斧剁的凹痕，最深的一道几乎贴着头皮穿透了进去。盔沿的内侧，还黏着经年累月积攒下来的、发灰发硬的汗碱。
老偏将双手捧着这顶代表着军人荣耀的头盔，然后，极其庄重地、缓缓地弯下腰，将它端端正正地放在了自己脚前的青砖上。
动作很轻，却重逾千钧。
这是北境军中最古老、最惨烈的旧俗——出战前，将头盔置于脚下。意思是：老子这颗项上人头，今天不要了！
老偏将没有说话，只是如同一杆标枪般直挺挺地站在那里，目光平静地看着地上的头盔。
他身旁的两个年轻偏将看到这个动作，浑身猛地一震，眼眶瞬间红了。没有丝毫犹豫，他们也跟着一把扯下头盔。
一顶。
两顶。
三顶……
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