夜深了。
客栈的窗户关不严实，有风从缝里钻进来，油灯的火苗晃了晃，几团黑影在天花板上跟着摇。
桌上搁着一壶凉茶，谁也没心思喝。
杨铁心坐在那儿，背靠着墙，像是非得靠着什么东西才能坐稳似的。
他的手搭在膝盖上，指节粗大，有些疤已经褪成了白色，跟掌纹混在一起，分不清哪些是旧伤，哪些是褶子。
包惜弱挨着他，肩膀抵着他的胳膊，十六年前她就是这样靠的，那时候在牛家村，晚饭后也这么坐着，她缝衣裳，他擦枪，有一搭没一搭地说话。
穆念慈坐在床沿上，针线筐搁在腿边，手里攥着一只纳了一半的鞋底，针尖戳在布里，半天没动一下，她的眼睛看着杨铁心的嘴，像是怕漏掉一个字。
杨康坐在对面，离灯最近，灯光把他半张脸照得发亮，另外半张隐在暗处。
他的坐姿很好看，赵王府里养出来的那种好看，脊背挺着，下巴微收，手自然地搁在腿上，但他自己的手在微微发抖，只是没人看见。
谁都没说话。
窗外有虫子在叫，断断续续的，像也在等什么。
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