十月十八日，寅时。
天还没亮，雁门关的城墙上已经燃起了火把。火光映着那些疲惫的面孔，照出他们眼中的血丝和脸上的血污。
谢青山站在城楼上，看着下面。
城墙下，尸体堆积如山。有朝廷军的，有昭夏军的，层层叠叠，密密麻麻。
鲜血渗进土里，把地面染成暗红色，踩上去黏糊糊的。
城墙上，士兵们靠着墙垛休息。有的在啃干粮，有的在擦刀，有的在包扎伤口，有的靠着墙就睡着了，怎么叫都叫不醒。
张烈走过来，满脸血污，声音沙哑。
“陛下，统计出来了。”
谢青山转过头看着他。
张烈低下头，声音发颤：“雁门关守军十九万，现在……还剩八万。草原骑兵死伤过半，凉州军也死伤过半。朝廷那边，预估还剩十三万。”
谢青山沉默。
The content is not finished, continue reading on the next page