烂尾巷深处，空气中弥漫着一股发霉纸张和廉价泡面的混合气味。
几只只有半边翅膀的马赛克苍蝇围着炎烈打转，似乎在评估这坨瘫软的烂肉还有没有回收价值。
“醒醒，装死可领不到盒饭。”
墨尘蹲在旁边，手里那根生锈钢管毫不客气地戳在炎烈肿胀的脸颊上，发出噗嗤噗嗤的闷响。
炎烈躺在垃圾堆里，双眼直勾勾地盯着头顶那片不断闪烁着读者弹幕评论的天空。
“墨哥……”他声音嘶哑，像是喉咙里吞了一把沙子，“我的‘友情破颜拳’……连那个死宅男的油皮都没蹭破。”
“版本不对。”
墨尘吐掉嘴里快被嚼烂的半截牙签，伸手在炎烈满是血污的衣服上擦了擦手。
“你那是少年漫逻辑，输出靠吼，锁血靠羁绊。但那个死胖子练的是‘现实主义流氓体’。在他那个充满催更、谩骂和拖延症的世界里，你的热血就像拿棉花糖砸坦克——除了让他觉得有点甜，屁用没有。”
墨尘凑近了些，压低声音，语气里带着一股子把良家诱拐下水的邪气。
“想赢？”
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