楼板上的尘埃还在簌簌落下，空气中弥漫着M24手榴弹爆炸后特有的苦杏仁味和烧焦的臭味。
“走。”
亚瑟收回那把刚刚收割过生命的韦伯利左轮，语气平淡得就像是在吩咐管家备车。他一脚踹开了通往一楼大厅的侧门，那双沾满泥浆的高筒马靴踩在破碎的橡木地板上，发出令人心悸的脆响。
麦克塔维什中士紧随其后，手中的汤姆逊冲锋枪枪口微抬。尽管他是个从死人堆里爬出来的老兵，但此刻看着前方那个挺拔得有些过分的背影，他的心里竟然升起了一股荒谬的陌生感。
这还是那个只会对着镜子整理领结、听到炮声就会把白兰地洒在裤子上的花瓶吗？
刚才那一枪盲射，还有那种仿佛能透视墙壁般的指挥，简直就像是被某个古老的战神附体了。或者说，这才是斯特林家族流淌在血液里的东西？毕竟，这个家族的祖先可是跟着威灵顿公爵在滑铁卢砍过法国人的。
一楼大厅。
这里曾经必定是极尽奢华的。破碎的水晶吊灯像死去的巨兽骨架一样瘫在地上，昂贵的波斯地毯被烧出了几个大洞，墙上挂着的油画歪歪斜斜，画中那位路易十五时期的贵妇人脸上多了一个弹孔。
但亚瑟没有心情欣赏这些。
在他的视网膜上，灰白色的线条正在飞速重构整个战场的3D模型。
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