咔嚓。
他打开转轮，在雨中一颗一颗地检查着黄铜子弹。那清脆的金属撞击声在雨夜中格外清晰，每一下都像是敲在科诺普卡的心脏瓣膜上。
“麦克塔维什中士。”
“在，长官。”
在那辆“凡尔登”号坦克的阴影里，那个满脸杀气的苏格兰人走了出来。他手里没有拿枪，而是提着一把刚刚从坦克侧面解下来的、边缘磨得锋利的工兵铲。
“这附近土质怎么样？”
“很软，长官。”麦克塔维什用靴子碾了碾脚下的烂泥，“毕竟下了这么大的雨，像是烂掉的布丁一样。”
“很好。”
亚瑟满意地点了点头，“啪”地一声合上转轮，将手枪插回枪套。
然后，他从麦克塔维什手里接过那把沉重的工兵铲。
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