“英国人？”
皮埃尔放下猎枪，浑浊的眼睛在亚瑟那身混搭的行头上扫了一圈——德军的皮大衣，英军的制服，还有那根有些做作的手杖。
“哼，穿得真杂。”老人嘟囔了一句，但敌意明显消退了，“进来吧。只要你们不嫌弃这里的霉味。”
磨坊内部空间很大，巨大的木制齿轮占据了中心位置。空气中弥漫着陈年面粉和机油混合的味道。
“怎么不逃难？”
亚瑟找了一张干净点的椅子坐下，点燃了一支烟。他的目光像鹰一样扫视着屋内的陈设——简单的家具，墙上挂着的一家三口的黑白照片，男主人穿着军装，以及角落里堆放的几个空面粉袋。
“逃？往哪逃？”
皮埃尔给亚瑟倒了一杯浑浊的苹果酒，自嘲地敲了敲自己的木腿。
“二十年前，我在凡尔登丢了一条腿，但我没跑。现在我都七十岁了，难道还要为了这帮穿灰衣服的德国崽子，把我这把老骨头扔在路上？”
老人固执地扬起下巴，那是属于那个“骑士时代”老兵特有的骄傲和天真。
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