“易卜拉欣，法国人，圣战分子，谁的都有。”他目光沉沉，不那么高兴的样子，“谁打得赢，就是谁的。”
陈渝以为问了不该问的，低低“哦”一声，不敢再说话。
沉默漫长到日sE已迟，天边染上层昏h，起伏的荒丘与g涸的河床在斜yAn下，拉出长长的影子。
天际橙红紫三种颜sE交错，沙海睡在暮sE里，翻涌着金红光泽。
她没有见过这样的落日。
在北京，落日被高楼挡着，被雾霾蒙着，只是天边一抹橘光。而在这里，只有天与地，与一条看不见尽头的路。
陈渝一时出了神，不自知地轻声喃喃：“好看。”
张海晏闻声，朝她那边转过头去。
远处地平线上，几点微弱灯火浮现，泥墙的暗影在暮sE里隐约闪烁。
“到了，通布图。”
沉稳的声音在脑后响起。陈渝没回头，没应声，沉浸在这座誉为“文明边缘最后一道光”的千年古城中。
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