老高是个自来熟，早年干过一些时日的辅警，凭着多年的经验，他认为老姬这个人有问题。
什么问题说不上来，觉得异于常人。
不爱说话，不谈家事国事甚至是工作上的事情，眼睛直勾勾的，似乎总是陷入回忆中。
他与这个世界已经产生了距离，或者他与他自己也有了一定的距离。
这种距离给老高的感觉，就是一团雾气和一棵树的距离。
虽然雾笼罩着树，树脸贴脸地挨近着雾，有热烈的沾惹的清凉中的热度，但毕竟树就是树，雾就是雾。
这是两种感觉。清澈的小溪水在流淌，不是大河那种厚重的韵味，哪怕是水浑浊了一些。
江南雨中的园林和塞北雪夜的木屋不是一个味道，无际的草原和千人万人共唱一曲也不一样。
能够激动和净化我们灵魂的，总是深沉和泥泞了不少，现实是一层画布，挪开眼睛，看到的是画架，画画的那个人。
涂抹的颜色就是人们的情感。
画在，颜色就在，画不是颜色，颜色也不是画，在画画人的手中颜色变成了画。
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