“因为我一直在想，为什么你会把塞纳河画成这样一种颜色。”
“也许它一百年前就是这样一种颜色。”
“所以你一直都在怀旧是么，静。”
他再度笑了笑，提起笔染上一抹浓重的蓝，在河面波澜起伏的地方轻轻补了两笔：“也许吧。”
“艳了。”我将头靠在了他的手刚才搁着休息的地方，轻轻吸了口气。那地方残留着他身上的气息，一百多年都未曾变过的气息。
他的笔如我所预料的那样戛然而止，笔杆在画板上轻轻敲了敲。“又画错了。”
“不如就把它送给我吧。”
“对不起，巴黎蓝，它不是画给你的。”
“那么它是画给谁的？”
他没有回答。
同往常一样将画从画板上撕扯了下来，揉烂，再将它轻轻丢到一边。
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