观众瞠目结舌地看着眼前的一幕幕都不敢发声，生怕错过了一个小细节。
终于，两人于擂台中间分出了胜负。
只见，两人躺在各自的坑里，寒云飞身上的衣物到处都是破洞，头发散乱，枪依旧抓在手上，伤口到处都是，有的地方已经被电焦了。
于轼也没好到那里去，头发老早就散了下来，嘴唇煞白，衣服只能勉强挂在身上，刀掉在了身旁，身上到处是伤，碎冰扎在肉里却怎么也化不掉。
两人同时挣扎着起身，都死死盯着对方的眼睛，像要吃了对方一样。
寒云飞用枪撑着身体，挣扎着让自己跪在地上，用手臂上仅剩无几的力气使劲地把自己的身体拉起来。
于轼用剑杵在地上撑着自己站起身，胸口依旧在流血，但显然已经没什么可流的了，剑不断颤抖着，身体也在颤抖着。
全场屏气凝神看着这两方慢慢站起。
“扑通”一声，于轼倒在了地上，寒云飞见了更加卖力地拖拽着身体。
人们都以为于轼再也站不起来了，但于轼依旧艰难地爬起身，继续用剑支撑着身体站起来。
于轼脑中闪过一个个队友的面孔，不断用着力。
内容未完，下一页继续阅读