这个冬天格外冷，她从北平来天津的路上，就看到不少在街头冻死的烟民，他们穷的连一件棉袄都没有，死的时候嘴角却还沾着烟末。
连年都熬不过去。
很快，他们的尸体就会被巡捕房的人拖走，丢弃在郊外的坟场，慢慢地腐烂，连一块像样的坟地都不配拥有。
这样的死，毫无价值，轻如鸿毛。
荣音从口袋里掏出一个早已备好的小型照相机，对着账本一页一页地拍下，又将荣邦安吸过的烟末轻刮了些，装进一个透明的塑料薄膜里。
然后，她将一切恢复原样，给抽屉重新上了锁，就像从来没有动过似的。
接着，她踱步到荣邦安身后，将银针一一拔下，收回针包里。
做好一切，她迈着轻缓的脚步回到原来的座位，抱起手炉，静静地坐在那里，等着荣邦安的苏醒。
几乎是卡着点，荣邦安慢吞吞地睁开了双眼。
记忆仿佛出现了错乱，有那么片刻，荣邦安恍惚间看到了一张熟悉的面孔，他晃了晃脑袋，无意识地唤了一声，“晓娥……”
他还有脸唤阿娘的名字！
荣音瞳孔针缩，几乎是瞬间捏紧了拳头，差点没忍住一拳头冲他的下巴捣过去。
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