镇民说，那是什么？
说书人说，是诗意。他又摇了摇头，不行，我得再换另一种说法，这对你们来说太难了。
镇民点头说，哪里是太难，简直是难透了！远方是诗意，那诗意又是什么呢？
说书人说，诗意就是幸福感。当你从微末中察觉出不期的快乐，从麻木不仁的感官抽身而退，朝着那些习焉不察的真状高歌进发。就像刚学会走路的婴孩一般去接触，用稚嫩的手掌去重新托举世界，便是侥幸撞上了诗意的影子。
镇民们仍是似懂非懂，说书人却不再接着往下解释。
并非他成心想吊众人胃口，只是在他以为，所谓言为心声，文为心画。
无论心声还是心画，都无法尽善尽美地形容天地间的任何万一。
稻草池塘，月打秋千。
清风何风，蛙鸣何鸣？
越想解释明白，求个根本，反倒越描越黑。
不解释是一种解释，陌生感亦是一种美感。
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